DYSTHANASIA

Ты приходишь в себя в липкой, химической тишине морга. Воздух тяжелый, в нем висит сладковатый запах разложения, смешанный с резким ароматом антисептика… и еще чем-то металлическим. Кровь на кафеле еще не успела схватиться, ее влажная пленка отсвечивает в тусклом свете. А эти бесформенные клочья плоти в стоке — лучше не всматриваться.

Ты не герой. Ты — добыча.

Их стоны разносятся по вентиляции, скрипят по металлу, будто ржавые ножницы по коже. Они уже близко. Прямое столкновение? Это не вариант. Твое оружие — тень в углу, хлопнувшая дверь, сигнальная ракета, что на секунду выжигает их зрение и оставляет в ноздрях едкий шлейф серы. Ты учишься дышать через рот, чтобы они не услышали свист воздуха в горле.

Каждый коридор — это ребус, составленный безумием. Замок, который открывается не ключом, а найденной в кармане отрубленной фалангой. Пазл из вырезок на стене, где чужой почерк сливается с твоими внезапными воспоминаниями… А что, если это *твои* мысли на этих клочках бумаги?

Правду здесь собирают по крупицам, как осколки стекла. И каждый такой осколок больно режет пальцы. Ты действительно хочешь сложить их все воедино? Уверен? Иногда неведение — это форма милосердия.

Здесь есть выбор… или его иллюзия. Можно позволить себе дышать чуть свободнее, сосредоточившись на загадках этого ада. Можно балансировать на лезвии, чувствуя их дыхание у себя за спиной. А можно принять правила этого мира — где один неверный шаг, один предательский скрип пола под ногой становится финальной точкой. Последним звуком, который ты услышишь.

И да, потом ты сможешь примерить другой наряд или разглядывать их в цифровой клетке… но разве это утешение? Это похоже на коллекционирование бабочек, которые только что пытались тебя съесть. Жутковатый сувенир из места, где сама реальность дает трещину.