The Last King

Пепел и щебень под ногами хрустят по-особенному, знаешь ли. Не как в лесу, а сухо и злобно, будто земля не простила того пожара. И этот запах… Горьковатая пыль, перемешанная с дымком далекого костра. С этого все начинается. Ты стоишь посреди руин, которые еще вчера были чьим-то домом, и понимаешь: первое, что нужно вернуть, — это не стены, а стук топора о камень, ровный гул голосов. Жизнь.

Ты не строишь город, ты врачуешь его тело. Каждая новая лесопилка или каменоломня — это мускулы на иссохшем теле полиса. И с каждым восстановленным зданием к тебе тянутся люди. Сначала робко, потом увереннее. Их дыхание согревает холодный воздух.

Но мир за стенами твоего поселения не спит. Он выдыхает на тебя отрядами персов и дикими племенами варваров. Твоя армия — это сброд из наемников и местных жителей, в чьих глазах еще мелькает отблеск недавнего хаоса. Ты учишь их держать строй, чувствовать плечо соседа… а потом ведешь на штурм вражеского лагеря. Лязг железа о щиты отдается глухой болью в висках. Это не просто бой — это возвращение. Освобождая очередную деревню, ты видишь не триумф, а дрожащие руки старика, который выходит из горящей хижины.

И в центре всего этого — ты сам. Кто ты? Грохочущая стена из щита и копья, что ломает вражеские линии? Или, может, тень на окраине поля боя, чья стрела находит цель еще до начала общей схватки? От этого выбора зависит все: как ты будешь сражаться один на один, как будешь искать в забытых пещерах редкую руду для нового оружия… Эти тихие поиски среди руин и лесов — они ведь и есть основа твоей громкой власти.

Ведь трон царя скован не из золота, а из собранного по крупицам железа и воли тех, кто поверил в твое дело.