This Land Is My Land

Ты почувствуешь запах дыма от сожженных вигвамов еще до того, как увидишь их — горький, как невыплаканные слезы. Ветер принесет крики воронья, кружащего над чем-то красным и влажным в траве... Твои пальцы сами сожмут томагавк, но сначала — лук. Всегда сначала лук.

Они думают, что эти земли пусты. Что их фургоны и частоколы — крепости. Но ты знаешь каждый овраг, каждую трещину в скале. Их часовые замерзают у костров, почесывая зудящие подмышки под грубыми мундирами, а ты уже здесь — тень между тенями. Разве смеются они теперь, когда твоя стрела дрожит в горле их капитана?

Мир не прощает ошибок. Оступишься — хруст ветки разбудит спящего медведя, а его когти пахнут гниющим мясом вчерашней добычи. Забудешь проверить направление ветра — нос какого-нибудь пьяного траппера уловит запах твоего березового масла...

Крафт — это не просто палки да камни. Кость бизона, обмотанная сухожилиями, становится тетивой, которая поет тише шепота. А железо, вытащенное из мертвых рук, плавится в ненависти горячее любого горна.

Твое поселение — не просто хижины. Это шрам на теле врага. Каждая новая ловушка у брода, каждый украденный ящик с порохом заставляет их руки дрожать у курков. Они называют тебя призраком? Пусть. Скоро их жены будут шептать это слово детям вместо колыбельных...