Escape from Duckov

Ты просыпаешься в холодной грязи, и в горле застревает комок… а был всего лишь сон. Но разве сейчас легче? Воздух густой, пахнет ржавым металлом и влажной землей, и каждый вдох обжигает легкие. Ты всего лишь маленькая уточка в огромном, безразличном мире, где каждое существо смотрит на тебя как на обед.

Каждая вылазка — это когда сердце колотится где-то в клюве. Ступишь не туда — хруст ветки отзовется ледяной волной по спине. Нашел немного тлеющего мха или обломок железа — и уже кажется, что проживешь на секунду дольше. А если ошибешься… все, что собрал, останется там, в темноте. Навсегда. Это знание заставляет кожу под перьями постоянно ежиться.

Но есть место, куда можно вернуться. Подземный бункер, где скрипит единственная лампа. Здесь твои руки превращают хлам во что-то большее: вот медицинская стойка из жестяных банок, вот стойка для оружия, а в углу — уютное гнездышко, свитое из всего, что напоминает о доме. Чувствуешь, как эти стены становятся продолжением твоего тела? Они лечат ушибы, они копят тепло твоего дыхания.

Ты собираешь странные механизмы, скручиваешь проволоку, чувствуя ее холодную упругость в лапках. Эта вилка сегодня — завтра станет лезвием. А потом начинаешь слышать шепот… другие такие же, как ты, затерянные в этом хаосе. Они рассказывают обрывки правды, которые царапают память, будто ржавые гвозди. И ты идешь дальше, уже не просто выживая. Ты идешь, чтобы узнать… что же здесь на самом деле произошло? И не являешься ли ты частью этого кошмара?