Trashed

Кислотный ветер шевелит горы ржавого металла под ногами — ты чувствуешь, как сквозь фильтр скафандра пробивается запах гниющей пластмассы. Здесь все хрустит, ломается, рассыпается в пальцах… но кому-то же надо наводить порядок?

Твоя пушка греется в руках, ствол дрожит от перегрева — эти твари не хотят, чтобы их мир стал чище. Они выползают из-под обломков спутников и пустых баррелей, шипят, капают слизью на только что очищенный грунт. Но у тебя есть чертежи. И мусоросжигатель, который уже урчит в двух километрах отсюда, пожирая тонны хлама и превращая их в теплый желтый свет на горизонте.

Корпорация шепчет тебе в наушник: «Еще один контракт. Еще одна долина, заваленная костями древних буровых установок». Ты ковыряешь отверткой в панели турели — она вздрагивает, щелкает и начинает методично выжигать все, что шевелится. Ночью будет хуже. Ночью они придут снова…

А пока — вот он, новый континент: здесь воздух густой от пепла, а под ногами скрипит что-то стеклянное. В грузовике трясется ящик с неизвестными стволами — кто-то оставил их в заброшенном ангаре, и теперь стволы ждут, когда ты разгадаешь их дрожащий узор…

Ты идешь по следам прежних колонистов. Их базы прогнулись под тяжестью времени, но их мусор все еще здесь. Твой мусор тоже останется. Но хотя бы красивым — переплавленным в гладкие панели заводов, в блестящие рельсы монорельсов… или в гильзы, которые сейчас вылетают из твоего дробовика с глухим «бух».

Планеты не прощают. Но они запоминают каждый выброшенный аккумулятор, каждую канистру с токсичным гелем — и если очень постараться, однажды вместо скрежета под ногами услышишь хруст молодой травы.