Shell Runner

Кожа сапог скрипит по мокрому асфальту, пропитанному кислотным дождем и запахом перегоревших контактов. Ты задерживаешь дыхание — где-то рядом щелкают затворы дронов-ловушек. Время здесь течет густо, как синтетическая кровь в венах охранника, которого ты только что оставил в темноте сервисного тоннеля.

Кооператив? Да, но это не дружеские похлопывания по плечу. Это когда напарник сбрасывает тебе последний магазин через три секунды после того, как твоя киберрука начинает дергаться от перегрева. Вы оба знаете: если он промахнется, следующий звук — хлюпающий удар пули в твою грудную клетку.

Каждый контейнер с добычей пахнет по-разному. Одни — озоном и страхом, другие — дешевым синти-кофе из автомата в фойе. Открываешь — пальцы липнут от конденсата на металле. Рискнешь тащить лишний килограмм, зная, что эвакуационный шаттл уже заводит двигатели?

Тут нет автозагрузки. Нет щедрых чекпоинтов. Есть только холодный пот на спине, когда бежишь к выходу, а за спиной воет сирена и треск искрящих проводов под ногами. Успеешь перезарядиться до поворота? Помнишь расположение огнетушителей — или предпочитаешь учиться на ожогах?

А потом — тишина орбитального доков. Скрежет замков скафандра, гулкий стук кредитных чипов на стол. Или… молчание пустого инвентаря и далекий смех диспетчера, который уже вычеркивает твое имя из списка живых.

Готов ли ты к тому, что даже победа здесь пахнет горелой изоляцией?