Myriavora

Кожа мурашками — это не от холода, а от шестисот хитиновых лап, скребущих по металлическим перекрытиям. Ты скользишь между колонн, оставляя за собой шлейф инея, но пауки уже чуют тепло твоего дыхания. Огонь или лед? Выбираешь на ощупь: пальцы помнят, как трескается панцирь от пламени, как стекленеют глаза от мороза.

Ветер свистит в ушах, когда ты прорываешься сквозь рой, но один недолет — и вот уже волоски на затылке впиваются в кожу. Перманентная смерть пахнет железом и пылью.

Ты создаешь ее с нуля — эту девушку с глазами как разряды статики. Двадцать типов лиц, но ни одно не скроет дрожь в руках после пятой попытки. Сорок шесть предметов гардероба… хотя зачем одежда, если через двадцать минут тебя снова размажут по стене?

Мир собирается как пазл из кошмаров: то ливни кислоты, то коридоры с эхом щелкающих челюстей. Восемнадцать карт, но каждый раз — новый спазм в желудке при виде теней на потолке.

А этот ИИ… Он не просто злой. Он мстительный. Подстраивает засады там, где ты в прошлый раз праздновала победу. Девятнадцать навыков — и все равно не хватает скорости, когда за спиной просыпается шелест паутины.

Слышишь? Тиканье таймера в груди. Три… два… опять мимо. Готов ли ты к тому, что следующий выстрел станет последним?