Bad Dream: Afterlife

Ты просыпаешься в городе, вычерченном углем на промокашке. Он пуст. Не так, будто все ушли — скорее, их стерли. В воздухе висит сладковатый запах пыли и чего-то прокисшего, а из щелей в асфальте доносится мерный, влажный шорох.

На стенах — послания. Они царапают взгляд. И все они — о тебе. Ты — причина. Причина этого молчания, этого бегства.

Иногда в затемненных окнах мелькает тень — старик, больной, кто-то еще… Но дверь захлопывается прежде, чем ты успеваешь что-то сказать. Их страх — физическая преграда, плотная, как стекло.

Продвигаешься ты через головоломки. Их логика рождается не в учебниках, а где-то в подкорке, она обволакивает разум… Собираешь предметы: зазубренный ключ, клочок ноты с оборванным мотивом, пуговицу с чужого пальто. Каждая вещь — это осколок зеркала, в котором ты боишься увидеть свое отражение.

Звуки здесь пропитывают все насквозь. Треск гипсокартона превращается в навязчивую мелодию, а тишина между нотами давит на барабанные перепонки.

Зачем они тебя ненавидят? Что ты сделал? А может… не сделал? Мир не дает ответов, он лишь подсовывает новые вопросы, которые впиваются в кожу как занозы. Ты не просто ищешь выход. Ты пытаешься вспомнить свое преступление, зная, что единственный свидетель — это ты сам, и твоя память лжет. Или говорит правду, от которой коченеют пальцы.

Это путешествие внутрь собственной вины, упакованной в улицы безлюдного города. Готов ли ты собрать эту мозаику и признать картину, которая сложится в конце?