Ratatan

И снова эти узкие тропки, по которым они идут гуськом, прижимаясь друг к другу… их шерсть колется о твою ладонь, если провести рукой. Они все такие разные — кто-то ворчливо сопит, кто-то семенит, заглядывая в глаза, — но вера у них одна. Общая. Она слышится в топоте сотни лап, в прерывистом дыхании, поднимающемся облаком на утреннем холоде.

Ты ведёшь их. Не приказами, нет — ритмом. Он рождается где-то глубоко внутри, отзывается постукиванием пальца по холодному металлу доспеха и превращается в слаженное движение всей этой пестрой массы. Шаг вперёд… ещё шаг… удар! Это похоже на танец, где один неверный такт — и стройность рухнет, сменится хаосом криков и беспомощной давки.

А потом начинается настоящая круговерть. Сотни тел на экране — мелькание когтей, отсветы глаз, сливающиеся в сплошное золотое сияние. Воздух густеет от запаха пыли и тёплого меха. И ты постоянно мечешься взглядом: вот тут прорыв, нужно отступить; а здесь — их слабое место, успеть бы врезаться клином… Успеешь? Или это станет ещё одной отметкой на карте неудач?

Каждый раз, отправляясь в путь из шумного посёлка, где пахнет печёной картошкой и смолой, ты знаешь — довести до конца удастся не сразу. Рука сама тянется к знакомой тропе… но что, если свернуть там, где в прошлый раз не хватило духа? Эта игра ведь не о том, чтобы победить. Она о том, чтобы снова идти. Чувствуешь, как нарастает это упрямое биение сердца? Оно ведёт тебя сквозь тучи стрел и стену чужих щитов. Ведёт к ней.