Metaverse Keeper

Кости трещат под сапогами, когда четверка неудачников проваливается сквозь реальность — их выдернули из родных галактик, как гнилые зубы. Правитель Метавселенной шепчет на ухо что-то про древний катаклизм, но ты уже не слушаешь: вон же, за спиной, скрипит коса о ребра брони. Смерть не торопится. Она жует время, как жвачку.

Ты бежишь по палубе Бастиона, а под ногами — не металл, а кожа какого-то исполинского зверя. Теплая. Пульсирует. Брукс швыряет сферу энергии — она пахнет озоновым штормом и прилипает к ладоням, как мед. Говард ковыряется в механизмах, но его инструменты больше похожи на хирургические скальпели… Кто сказал, что наука должна быть чистой?

Уровни перестраиваются каждый раз, когда ты моргаешь. Сегодня коридоры Бастиона пахнут ржавчиной и ладаном, завтра — мокрым пеплом. Вонг матерится на языке старых программных кодов (ты не поймешь ни слова), а Зоя смеется сквозь прицел — ее пули оставляют на стенах узоры, как иней на стекле.

Оружие растет вместе с тобой. Вот копье — сначала просто тыкало монстров, теперь замораживает их в крике. Хруст льда под клинком отдается в висках тупой болью… А что там, за последней дверью? Финал? Или просто еще один слой этой бесконечной матрешки из миров?

Смерть дышит в затылок. Она всегда на шаг ближе, чем кажется. Но разве это остановит тех, кто уже потерял счет своим жизням?