Magicka

Волшебные посохи трещат по швам от восьми стихий, которые ты смешиваешь на лету — пальцы липнут от нечаянных взрывов пара, когда огонь встречается с водой. Четыре мага, спотыкаясь о собственные плащи, несутся через чащобу, где даже мох пахнет жжёной магией и железом. Ты попробуешь соединить молнию со смертью? Получится. А щит с щитом? Только глухой стук лба о невидимую стену...

Кампания — тринадцать уровней абсурда: вот ты вырываешь меч из камня, но тащишь его за собой, как гирю. Вот тебе вручают пулемёт за "подвиги" — его ствол раскалён, пахнет порохом и чужой глупостью. Враги горят, замерзают, взрываются в клочья, а их вопли сливаются с твоим хриплым смехом.

Здесь нет классов, только хаос: один товарищ случайно поджаривает другого огненной стеной, третий тонет в собственной водяной трясине... Слышишь этот звук? Лёд шипит под пламенем, земля дрожит от разрядов — и кто-то уже кричит, обливаясь зельем жизни.

А потом все гибнут. От дружественного метеора.