Ratatan по сети

Представь, будто у тебя в ладонях бьется крошечное сердце... и его ритм диктует марш целой армии. Вот они, рататаны, топочут по земле в такт твоим пальцам, а воздух гудит от звона струн и медного блеска труб. Ты не просто отдаешь приказы — ты вдыхаешь в них жизнь.

Четыре ноты. Пата, пон, дон, чака... Они врезаются в память мышцам, пока разум где-то далеко. Правильно сложишь — и отряд вздохнет как единое существо, выдыхая пламя атаки или возводя щит из звука. Собьешься... и почувствуешь, как ритм рвется, словно нитка, а вместе с ним тает и строй. Но когда все идет как надо — вот он, тот самый момент лихорадки, жаркий вихрь, в котором музыка становится оружием.

А ведь за каждым таким существом тянется шлейф запаха нагретой древесины и латуни... слышишь этот легкий фоновый гул, будто от натянутой струны? И среди всего этого хаоса еще приходится следить за ко́бунами — эти маленькие хитрецы то подбросят тебе удачи, то подсунут врагу какую-нибудь гадость. Успеешь ли уследить?

Каждый новый поход — это новый узор на песке: сегодня путь преграждает исполин с каменной кожей, чьи шаги глушат любой ритм... а завтра придется пробиваться сквозь строй молчаливых часовых. И ты уже не думаешь, ты слушаешь... слушаешь биение этого мира, редро, и пытаешься слиться с ним.

Впрочем... разве можно забыть тех, кто шел до них? Тех самых предшественников с их гипнотизирующим «па-та-пон»? Здесь та же магия, только теперь ты чувствуешь ее кожей — каждый удар отдается где-то под ребрами. И когда собираешь отряд, подбирая инструменты словно ключи... понимаешь: один неверный шаг — и вся эта хрупкая симфония рухнет. Готов ли ты держать такт, пока пальцы сами не запомнят дорогу?