Trench Face

Ты очнешься, и первым делом почувствуешь запах… влажной земли, ржавого металла и чего-то ещё, о чём не хочется думать. Вокруг только тела и безмолвие заброшенных укреплений. А в небе… там что-то движется. Медленно, против всяких законов физики. И ты понимаешь, что нужно добраться до леса на горизонте, где, возможно, ждут свои.

Каждый шаг здесь имеет вес. Карман пуст, а в следующем ящике можешь найти лишь пару патронов и грязный бинт. Ты учишься красться, прижимаясь к стенам окопов, впитывая спиной их холодную сырость. Твоё дыхание кажется невыносимо громким, когда мимо проползает что-то кожистое и хрипящее. Лучше переждать, изучить маршрут его движения… ведь каждая встреча — это последняя.

Но если уж оно тебя учуяло… тогда начинается этот странный танец, где время дробится на шаги. Ты видишь каждую мышцу на теле твари, каждую каплю слюны. Можно прицелиться в сустав, попытаться вывести из строя. Но ошибешься лишь раз — и всё кончено. Отступать уже некуда.

Именно в этих поисках, в шелесте перебираемых предметов, история и начинает проступать сквозь грязь. Обрывки записок, чужая фотография… они складываются в картину, от которой холодеют пальцы. И ты продолжаешь идти, создавая инструменты для выживания из всего, что попадётся под руку: лекарство из сорняков, зарядку из гильз. Это окопы становятся твоим вторым телом… а что придётся сделать, чтобы его покинуть?