2Dark

Город втягивает тебя, как старая рана. Мрачный лес — не место, а скрипучая ловушка, где тени липнут к коже. Смит знает это. Он тащит за собой годы, сгорбленные под грузом одного вечера: крик жены, пустота на заднем сиденье. Дети исчезли. Но он все еще сжимает их фотографии в кармане, будто бумага может согреть пальцы.

Ты идешь за ним. Скользишь по паркету, который трещит, как кости. Фонарь выхватывает из темноты обрывки — пятно на стене, куклу с вывернутыми суставами. Батареи садятся быстро. Останешься без света — и тьма начнет шептать…

Дети здесь — испуганные комочки дрожи. Их дыхание поверхностное, как у птиц в руках. Одного найдешь за холодильником, другого — в шкафу, свернувшегося калачиком среди паутины. Они не побегут просто так. Придется подкупать леденцами или рисовать путь кровью — если психопат рядом, а его шаги уже врезаются в тишину.

Оружие? Да, есть. Но пистолет тяжелый, а пули — редкие гости в карманах. Выстрел разорвет тишину, как гром. И тогда они придут… все они.

Ты учишься ползать. Прижиматься к стенам, где плесень пахнет затхлым хлебом. Иногда — затаивать дыхание, пока где-то рядом скрипит дверь. А еще считать шаги: свои и чужие. Потому что ошибка здесь — это не проигрыш. Это последний звук, который ты услышишь перед тем, как лезвие коснется шеи…