In the Midst of a Neverending Season

Жизнь Токии Саи была похожа на ровный гул холодильника в пустой квартире. Один и тот же маршрут, одни и те же звуки города за окном, вкус вечернего кофе, отдающий легкой горечью усталости. Пока однажды этот шум не треснул — и в щели возникла она. Эмия Ханаби. Запах дождя на её кожe и звук голоса, который отзывается где-то под рёбрами старым, почти забытым эхом.

И вот ты уже не просто идешь по знакомой улице, а проваливаешься в прошлое, будто в карман на подкладке собственной куртки. Встречаешь лица, которые помнишь лишь на ощупь. Но солнце здесь слишком ласковое, краски слишком яркие, а дни тянутся, словно карамель... разве так было тогда? Постепенно кожа начинает чувствовать фальшь. Воздух идеален, но в нём нет пылинок, нет той самой, что щекочет нос в библиотеке. И тишина здесь какая-то... шёлковая. Без сбитого дыхания города.

Ты понимаешь: это не возвращение. Это ловушка. Идеальная копия их юности, созданная чьей-то чужой рукой. Магия ли это? Кто этот невидимый кукловод? Ответ нужно успеть найти до последнего дня лета — пока не захлопнулась дверь обратно.

И главный вопрос ведь не в том, как сбежать. А в том... хочешь ли ты вообще уходить? Остаться среди вечного полдня, где все ошибки ещё не случились, а боль — лишь далёкий туман. Или вернуться туда, где шрамы настоящие, где кофе горчит по-настояшему? Выбор здесь — не логический акт. Это что-то вроде выдёргивания занозы: мгновенная боль или постоянная, ноющая тяжесть воспоминания.

Ты наблюдаешь, как они колеблются... а вместе с ними и твоё собственное сердце. Ведь кто из нас не мечтал однажды разжать кулак и увидеть на ладони не пепел времени, а целый, нетронутый цветок?