Knock on the Coffin Lid

Ты просыпаешься в тесном пространстве, и первое, что чувствуешь — это не боль, а ее отсутствие. Холодная доска у спины, запах сырой земли и старого дерева… а сердце не бьется. Твоим новым уделом стало шевелить руками, которые больше не просят ни воздуха, ни пищи.

Что движет тобой теперь? Слепой долг, вбитый в остывшее сознание, или щемящий осколок любопытства, который даже смерть не смогла раздавить? Твой путь — это постоянный выбор в полумраке. Гномы, чьи бороды пропахли дымом пороха и ненавистью к эльфийским камням, готовы снести всё до основания. А могучий огр смотрит на тебя тяжёлым взглядом и сулит награду… но разве можно доверять тому, чьи пальцы сжимают древко топора так легко, будто ломают сухую ветку?

Каждый твой шаг отзывается эхом в будущем. Пятьдесят развилок, и каждая — словно узел на нерве. Один поворот — и дорога впереди становится гладкой, как отполированный сапогом камень. Другой — и ты чувствуешь, как кости ломит от невидимой тяжести.

Твоё тело — просто инструмент. Его можно обрядить в доспехи, что скрипят на изгибах локтей и пахнут ржавчиной и кожей. Шесть полных комплектов, и каждый меняет не только твою поступь, но и сам способ существования в этом мире. А вокруг — полсотни видов существ… одни хрипят и бредут, волоча конечности, другие же встречают тебя беззвучным взглядом и требуют особого подхода. Два десятка из них — не просто враги; они — испорченная плоть мира.

Четыре края света ждут тебя. Четыре бездыханных ландшафта, где тебе предстоит столкнуться с двенадцатью исполинами… а потом найдутся двое особенных. Те, к кому даже смертные боятся приближаться.

И всё это время ты будешь держать в руках не меч, а колоду. Сто пятьдесят карт — это твои мысли, твои ходы, шёпот стратегий. Они пахнут старыми чернилами и чем-то далёким… может быть, надеждой? Или просто ещё одной уловкой этого странного бытия?