I Became my Punk Son's Fake Girlfriend

После двух лет тишины он вернулся другим. Не просто с пирсингом в брови и запахом сигаретного дыма, въевшимся в кожу. Он принёс с собой просьбу, от которой кровь стынет в жилах… Сыну нужна его мать. Но в роли его возлюбленной.

Ты соглашаешься. Неловкое прикосновение его руки к твоей спине на показной прогулке отзывается холодком по всему телу. Его смех, который ты не слышала вечность, теперь звучит чужим тембром, когда он играет свою роль. А ты играешь свою — женщину, которая могла бы полюбить такого парня. Разве не абсурд?

Но ложь — она как татуировка. Сначала больно, потом привыкаешь. А со временем начинаешь различать узор под кожей. Его дерзость постепенно трескается, и сквозь эти щели просачивается что-то неузнанное… Может, раскаяние? Или что-то более опасное?

Ты замечаешь, как его взгляд задерживается на твоих руках. На тех самых, которые он когда-то отталкивал. Теперь он видит на них следы лет, которые ты провела в одиночестве. И в тишине его комнаты, пахнущей краской и старыми гитарами, рождаются разговоры, которых вы никогда не вели. О боли. Об отце. О той пустоте, что осталась после него.

Эта игра перестаёт быть игрой. Она становится мостом над пропастью, которую вы сами вырыли. Каждое притворное объятие оставляет на коже ожог настоящей близости… а каждое нечаянное касание губами шепчет вопрос: а где грань? Где кончается долг матери и начинается что-то иное?

И ты понимаешь: вы больше не просто мать и сын. Вы два одиноких человека, пытающихся согреться в пламени странной, запретной лжи. И огонь этот обжигает куда сильнее, чем можно было предположить.