Attempted Redemption

Внутри неё осталась лишь одна точка опоры — этот мужчина, Рон. Всё остальное смыло, оставив послевкусие металла и пыли. Её прошлое — не воспоминание, а шрам, который ноет при смене погоды. Ты встречаешь её в тот момент, когда она стала почти невесомой, чистым листом, на котором ещё нет ни одной черты.

И каждый твой выбор — это не просто клик в диалоге. Это удар молотка по хрупкому стеклу её сущности. Подать милостыню дрожащей руке на промозглом ветру или пройти мимо, уставившись в асфальт? Шепот совести или тяжёлое, тёплое чувство самосохранения? Эти решения прорастают внутри неё корнями — одни нежными, другие колючими. Они меняют изгиб её брови, тембр голоса, то, как её ладонь сжимается в кулак при внезапном гуле мотора.

Город живёт своей жизнью, пахнет дождём на бетоне и жареной едой из уличных ларьков. Его жители — не просто статисты. Станешь ли ты слушать бесконечные истории одинокого старика за стойкой бара, ощущая липкий холод от стакана? Или это время лучше потратить на что-то полезное? Каждая такая встреча — это нить. Сплетёшь ли ты из них прочную верёвку или запутаешься в них и порвёшь?

А что вообще значит «спасти» человека? Для Аманды это стало навязчивой идеей, долгом, что сидит под рёбрами занозой. Но сможет ли она спасти саму себя? Или её попытка искупления — лишь очередная ловушка, которую она себе расставила?

Игра не даёт ответов. Она лишь задаёт вопросы шепотом, пока ты идешь по ночным улицам, под звуки далёкой сирены и шорох мусора в подворотне. Она наблюдает. И в финале ты получаешь не хорошую или плохую концовку. Ты получаешь отражение. Ту самую Аманду, которую создал своими руками — с твёрдым взглядом или пустым, с умением прощать или с холодной яростью в горле. Её будущее пахнет то ли свежим хлебом из пекарни за углом, то ли гарью. Это зависит только от тебя.