Knock on the Coffin Lid

Ты просыпаешься в тесном пространстве, где пахнет сырой землей и старой медью. Твой первый вздох — это не воздух, а память о нем. Ты уже не живешь, но должен идти... и выполнить то, ради чего вернулся.

Судьба? Она здесь — не светящаяся нить, а колючая проволока, опутавшая этот мир. Можно слепо за нее держаться, до крови рекая ладони. А можно попробовать распутать узлы... и узнать, что твоя цель с самого начала была ложью.

Выбор здесь — это не диалог в меню. Это когда к тебе подходит гном, и в его глазах горит не просто ненависть к эльфам, а старая, как камень, жажда стереть их историю до пыли. Твое согласие отзовется звоном кузнечного молота где-то вдалеке. Или огр предложит сделку — его дыхание пахнет дешевым элем и ложью, но награда так ощутима, что кажется, будто ты уже держишь ее в руках. Пятьдесят таких развилок... Одна ошибка — и путь впереди сожмется, как старая рана, напоминая о себе на каждом шагу.

А шагать придется долго. Через четыре мира, что различаются не цветом травы, а самой своей плотью. В одном воздух обжигает легкие кислотным туманом, в другом ветер шепчет чужие молитвы, цепляясь за подол плаща.

И везде — они. Существа, которых не удивить твоим полуразложившимся видом. Пятьдесят оттенков агрессии. Два десятка из них — особенные... Их нельзя просто ударить покрепче. С некоторыми лучше не встречаться взглядом. Двенадцать владык этих земель и двое... тех, о ком шепчутся даже местные монстры. Их вызов — это скрип повозки, которая везет тебя обратно к твоему гробу.

Но у тебя есть не только меч. Есть колода. Сто пятьдесят карт — это не магия, а твои воспоминания о битвах, тактические схемы, выжженные в сознании. Ты собираешь их в причудливые комбинации, чувствуя, как чужая кровь на клинке и хруст костей под сапогом складываются в новую карту для следующего боя.

Шесть комплектов брони ждут своего часа. Они не просто меняют цифры... Полный сет тяжелых доспехов гнетет к земле, зато каждый твой шаг отдается глухим стуком абсолютной уверенности. А легкая эльфийская кожа пахнет лесом и позволяет слышать тишину перед ударом в спину.

В конце концов... ты ведь уже мертв. Что терять? Кроме этой странной, новой цели, что пульсирует в высохшей груди вместо сердца. Стоит лишь постучать по крышке гроба изнутри...