Mist Survival по сети

Ты проснешься в мире, где воздух стал колючим, а каждый вдох обжигает легкие. Твой иммунитет — не подарок, а проклятие, заставляющее снова и снова видеть, как туман плотным одеялом накрывает землю… и тогда все начинается.

Ты не один. Друг где-то там, за монитором, его голос в наушниках — единственное, что напоминает о прежней жизни. Строите убежище. Каждый гвоздь, вбитый в прогнившие доски, отдается тупой болью в запястьях. Это не просто база, это попытка отгородиться куском дерева от всего хаоса снаружи. А хаос этот имеет запах — влажной земли, ржавого металла и чего-то сладковатого, гниющего.

И ведь находишь их — других, потерянных и испуганных. Приводишь в лагерь, и теперь их дыхание смешивается с твоим. Кто-то молча стоит на страже, вглядываясь в сумерки, а ты ловишь себя на мысли: доверил бы этому человеку последнюю банку тушенки? Поручишь ему чинить забор, а сам будешь прислушиваться к скрипу его пилы… или к тишине, если она вдруг прервется.

Но главное здесь — не бандиты, охота за твоими припасами. И даже не волки, чей вой прорезает ночь. Главное — это тишина перед туманом. Воздух становится густым, тяжелым, им трудно дышать. А потом он приходит. И ландшафт меняется, будто кто-то стирает границы реальности. Из этой пелены выползают они. Их движения похожи на спазм больных мышц, а рык скрипит на разорванных связках.

Ты прячешься. Прижимаешься спиной к холодной стене своего убежища и слушаешь. Скребутся ли они по стенам? Или просто стоят за дверью… и ждут? Каждая такая ночь оставляет на тебе шрамы, которые не затягиваются.

А утром снова нужно идти наружу. Ноги вязнут в грязи, а в карманах звенят последние патроны. Ведь кто-то должен это делать. Вернешься ли ты до следующего тумана? Или твое убежище так и останется пустым, напоминая кому-то другому о том, что любая безопасность здесь — лишь иллюзия…