Desolate по сети

Ты и еще три таких же добровольца — ржавые шестеренки в механизме Нового света. Вас выбросили на Граничный, как мусор в кислотный дождь. Кожа покрывается мурашками от воя ветра в разбитых окнах, а пальцы сами сжимают ствол, когда из темноты доносится хруст ломающихся костей...

Кто-то называет это работой. Ты — охотой. Каждый заброшенный бункер пахнет плесенью и старым страхом. Каждый ящик — лотерея: патроны или чей-то последний дневник с кривыми буквами.

Попробуй разделить консервы с напарником, когда за спиной скребется что-то слишком быстрое для человека. Смешно? Крафтишь обмотку из грязных бинтов, а за стеной — топот. Много топота.

Здесь даже воздух обжигает легкие — то ли от химии, то ли от адреналина. Ты идешь по следам пропавшего отряда, но находишь только лужи слизи и пустые гильзы. А потом — новый навык: научился бить точнее, бежать дольше... или просто дрожать тише.

Одежда прилипает к спине, хотя моросит ледяной дождь. В рюкзаке — схема самодельного дробовика и фотография ребенка с перечеркнутым лицом. Зачем ты это подобрал? Через час будешь торговаться с другим выжившим за патроны — его глаза бегают, как у загнанного зверя. Кто здесь большая угроза?

Тени ползут по стенам, когда включаешь фонарь. Но самое страшное — тишина между выстрелами.