Choice of Rebels: Uprising

Ты почувствуешь холод этой зимы на своей коже. Лесная глушь скрипит от мороза, а в лагере слышен хруст снега под босыми ногами тех, кто доверил тебе свои жизни. Пережить первую зиму — это не про стратегию на пергаменте. Это про то, как желудок сводит от голода, а добытая картошка кажется чудом.

И ведь с чего начинаешь? Горстка изгоев, чье дыхание застывает в воздухе. А кончить должен армией… Армией, способной разорвать глотку Гегемонии, этой империи, что питается кровавой магией. Ты станешь её костяком и нервом. Решение за решением… одно неверное, и запах гниющей плоти смешается с дымом костра.

Кого ты позовешь с собой? Йомена, что пахнет землей и луком? Или жреца, от которого несет ладаном и страхом? Твоё прошлое — кого ты принес сюда: спесь отвергнутого аристократа или ярость раба, помнящего звон цепей? От этого будет зависеть всё. Твоя магия… она будет пахнуть озоном и пеплом, если решишь учиться сам. Или станет холодной сталью в руках генерала.

Но империя — это не только легионы за стенами. Она уже здесь, среди нас. Её шпионы дышат тем же воздухом, их сердца бьются в такт нашему страху. Предательство… у него вкус медленной отравы в вине у костра. А бунт? Он пахнет потом и горячей кровью. И где-то меж всего этого найдется место для тепла чужой руки… или для того, чтобы переписать саму веру, вырвав её сердце из груди империи.

Твоя репутация — это шрам на твоем лице. Для одних ты будешь тем, кто делил последнюю краюху хлеба. Для других — тем, кто без колебаний принес в жертву слабого. И помни: по ночам за тобой придут. Сквозь ветер услышишь лай псов-мутантов Плекты… их дыхание густое, как смола.

И когда всё это закончится… что останется? Лишь память о твоих выборах.