The Witching Hour

Она помнит запах дыма — тот самый, что скручивал лёгкие в день, когда всё началось. Теперь её кожа звенит от невысказанных заклинаний, а под ногтями застряли осколки забытых миров...

Ты ведешь её сквозь города, где фонари гнутся под шепотом теней. Каждый шаг оставляет на земле узор из искр — случайных, ненужных, опасных. Ищешь то место? Оно найдёт тебя первым.

Странники на дорогах не просто делятся хлебом у костра. Их пальцы липкие от лжи, а зрачки сужаются, когда ты упоминаешь «тот» лес. Кто-то называет это путешествие поиском правды. Но разве правда пахнет мокрым камнем и ржавчиной?

Ты научишься различать дрожь в голосах: одни трепещут как натянутая струна, другие — глухо, будто удары по пустому ведру. Выбор прост — довериться или сжечь мосты. Только вот пепел всё равно останется на ладонях...

А потом будут зеркала. Много зеркал. В одних твое отражение стареет за секунды, в других — шевелит губами, когда ты молчишь. Готов ли ты услышать, что оно скажет?

Сила здесь — не меч и не щит, а рана, которая рубцуется с каждым новым именем в твоей памяти. И да, тебе придётся решать: закрыть её руками или позволить кровоточить дальше...