AWAKE

Ты идешь по пеплу, который хрустит под сапогами, как битое стекло. Год назад здесь еще ходили люди — теперь только ветер шепчет обрывки их имен в ржавых вывесках. Юсуф знает: это не просто зона отчуждения. Это место, где сны становятся ядом...

Сигнал поймали случайно. Помехи, три секунды голоса — ее голоса? — и снова тишина. Может, ловушка. Может, бред. Но ты все равно застегиваешь противогаз потными пальцами и идешь туда, где законы физики давно сломались вместе с гравитацией.

Выживание здесь — это не про героизм. Это про глоток воды из пробитой канистры, пока за спиной что-то шевелится в тумане. Про патроны, которые ты считаешь на ощупь, потому что магазин опустеет быстрее, чем успеешь вспомнить имя ребенка. Магазин? Да, если можно назвать так ржавую будку с тенеподобным торговцем — он берет за паек не деньги, а куски твоей памяти...

Враг не ждет. Обычные мертвецы — лишь фон для главного кошмара. Вот один припадает к земле, его позвоночник ломается с хрустом влажных веток — и теперь он бежит на четвереньках, быстрее, чем должен. А там, в мареве, вспыхивают глаза размером с твою голову: что-то между скорпионом и танком дышит раскаленным металлом. Ты стреляешь. Стреляешь снова. Разве так убивают воспоминания?

Каждый ящик — русская рулетка. Вскроешь — найдешь бинты или личинки, которые заползают под кожу, если замешкаешься. Сундук с рюкзаком? Пахнет мертвечиной и надеждой...

А потом приходят Они. Не те, что родились здесь от радиации и газов. Те, что прилетели — или всегда были рядом? Их доспехи скрипят, как старые радиоприемники, а лазеры режут бетон, словно масло...

Ты все еще веришь, что найдешь их? В этом мире даже дыхание стоит денег...