Twinewood

Город встречает тебя запахом жареных каштанов и чужих духов — в этом месте слишком много людей, которые не знают, где их дом. Ты здесь новенький, девятнадцать, первый раз один... а вокруг уже шепчутся стены с подслеповатыми окнами.

Кто-то тянет за рукав: Хлоя, с острыми ушами и тетрадью под мышкой, сыплет терминами, будто скребет ногтем по стеклу. Гайя смеется хрипло, обнажая клык — ты чувствуешь, как мурашки бегут по спине. Они не дадут тебе затеряться. Или дадут?

Магия здесь липнет к пальцам, как варенье. Ты просыпаешься с синяками неизвестного происхождения, а в кармане — записка на языке, которого не существует. Разве так должно быть?

Каждый вечер — новый подъезд, новый шепот за тонкой стенкой. Ты учишься различать голоса: вот этот смех принадлежит той самой бариста с фиолетовыми волосами, а этот стон... нет, лучше не вслушиваться. Но ты все равно прислушиваешься.

Секреты здесь вываливаются из шкафов вместе с молью и старыми письмами. Ты наступаешь на треснувшую плитку — и внезапно понимаешь, почему вчерашний поцелуй оставил на губах привкус железа.

Конец? Нет, просто дверь захлопнулась за твоей спиной. Теперь иди.