Cursed Overlord

Офисная рутина — и вдруг вспышка. Больше никаких отчетов, только пепел на языке и хруст собственных костей, складывающихся в чужие. Ты просыпаешься в коже того, кто не смог удержать трон. Власть теперь твоя, но она скрипит на изгибах ребер, как доспехи не по размеру.

Проклятие — вот что досталось вместо коронации. Оно шевелится под кожей, то притихает, то выгрызает куски памяти. Ты пытаешься править, а в висках стучит: *кто-то испортил ритуал*. Или сделал это намеренно?

Тронный зал пахнет ладаном и гниющими ранами. Советники шепчутся за спиной — их слова сливаются в белый шум, когда проклятие сжимает горло. Ты идешь по карте, как по собственному телу: здесь болото, где травники варят зелья от боли, там библиотека с книгами, переплетенными в человеческую кожу. Каждая страница — обрывок чужой агонии.

Армии ждут приказов, но ты не можешь отличить голос разума от нашептываний болезни. Что хуже: проиграть войну или позволить этому *чему-то* выгрызть последнее, что делает тебя человеком?

Лекарство? Возможно. Или способ перехитрить судьбу. Ты копаешься в архивах павшего владыки — его записи пестрят пробелами, будто чернила стерли сами себя. Может, он тоже искал спасение? Или понял слишком поздно, что трон здесь — лишь красивая клетка...

Каждый выбор отдается болью. Каждая победа горчит пеплом. Ты идешь вперед, потому что сдаться — значит позволить проклятию доесть то, что осталось от клерка с молнией в груди.