Isolated Life

Просыпаешься с песком в зубах и резкой болью в виске — прибой швыряет тебя на берег, как ненужный мусор. Остров. Маленький, злой, с корявыми пальмами, которые скрипят на ветру, будто смеются. Ты не первый здесь? Или просто первый, кто еще дышит...

Дерево ломается под кулаком с хрустом хрящей. Камень режет ладони, но становится теплым, почти живым в руках. Строй. Ломай. Заваливай проходы стволами — ночью *они* скребутся о стены, а ты притворяешься, что не слышишь.

Под водой тишина давит на барабанные перепонки, зато стеклянные стены пропускают свет зеленым и обманчивым, как детские воспоминания. Построй башню до облаков или закопайся в землю — никто не скажет «нельзя». Разве что голод напомнит о себе урчанием в кишках...

А движок — да, он шепчет листьями, рисует тени так густо, что хочется поймать их руками. Красиво? Еще бы. Только от этого не теплее, когда дождь пробирается сквозь щели в крыше.

Кто-то скажет: «песочница». Ты же знаешь правду — это зеркало. С трещиной.