EITR

Ткань судьбы — плотная, шершавая под пальцами, пахнет овечьей шерстью и дымом. Но нити уже не те... Локи плеснул в них эйтр, и теперь узор расползается, как кровь по мокрому льну. Ты чувствуешь это — где-то между ребер щемит, будто забыла вдохнуть.

Девять миров висят на ветвях Иггдрасиля, как перезрелые плоды. Ты пройдешь их все: сквозь хруст костей под снегом Нифльхейма, липкий смрад Муспельхейма, где воздух обжигает легкие. В Альвхейме светлячки будут биться о кожу, словно раскаленные иглы...

Бои здесь — не честный поединок, а грязная работа. Топор выскальзывает из рук, пропитанных потом. Стрела вонзается в горло с мокрым чавканьем. Магия? Она оставляет во рту привкус медных монет и гнилых яблок.

Эйтр капает из ран поверженных врагов — густая, как деготь. Ты собираешь ее в ладони, а она просачивается сквозь пальцы... Что выбрать: удар, который сломает хребет троллю, или миг неуязвимости, когда стрелы застывают в воздухе, будто в янтаре?

Сундуки скрипят от древнего дерева. Внутри — меч с зубчатым лезвием (пахнет ржавчиной и тимьяном) или браслет, жгущий запястье ледяным огнем. Но стоит оступиться — и добыча исчезнет, будто ее и не было. Или это Лoki смеется в тени?

Ты помнишь тот сон: три женщины у станка, их пальцы в синяках от нитей... Кто они пряли на самом деле — твою победу или его насмешку?