The Flock

Ты бежишь по темноте, и твой фонарь — единственное, что дрожит в липком мраке. Его свет не просто освещает, он давит на глаза, как горячий воск. Три, может пять теней уже скользят по стенам, их пальцы царапают бетон… а ты знаешь — они чуют тебя по запаху страха.

Кто-то срывается с крыши — удар, хруст костей. Но это не смерть. Это начало погони.

Носитель медленный, неуклюжий, как будто ноги прилипли к земле. Один удар — и ты уже не охотник, а добыча. Фонарь обжигает ладонь, но выпустить его — значит подписать себе приговор. Чекпоинты мерцают вдали, как гнилые зубы… а за спиной — шепот когтей по металлу.

Они могут все: прыгнуть с высоты, разорвать тебя в клочья или просто стоять и ждать, пока ты оступишься. Их тела ломаются под лучом света, превращаются в камень… но это лишь временно. Они научились подменять себя куклами из плоти — обернешься, а там уже пустота и холодный смех где-то над ухом.

Свет — твое оружие и твоя петля. Без движения он гаснет, оставляя тебя голым перед стаей. А они? Они только и ждут, когда луч дрогнет…