The Other 99

Просыпаешься с песком в зубах и резкой болью в висках. Вокруг — только ветер, шепчущий что-то сквозь чахлые кусты. В кармане дрожит смятая записка: *«100 человек. Один остров. Ты — один из них»*.

Ты не первый, кто нашел это послание. Но, возможно, последний...

Здесь все дышит опасностью. Даже воздух — густой, соленый, с привкусом железа. Каждый шаг оставляет след на мокром песке, а вдали уже слышен треск веток — кто-то крадется. Или это просто кабан?

Остров живет своей жизнью. Боты не застывают на месте, как декорации. Они охотятся, прячутся у костров, роются в ржавых консервах. Найдешь труп — значит, кто-то уже опередил тебя. Теплая кровь еще не успела впитаться в землю...

Тут нет безопасных мест. Даже кусты шелестят предательски громко, если пролезть неаккуратно. А попробуешь спрятаться — услышишь, как чей-то голодный желудок урчит за скалой.

Смерть перезапустит все сначала. Но остров не повторяется: сегодня на пляже валяется разбитый маяк, завтра — обугленные доски с непонятными символами. Кто их оставил? Или *что*?

Пить хочется постоянно. Еще бы — солнце выжимает из тебя последние капли влаги... А потом наступает ночь, и темнота становится гуще пепла. В ней кто-то смеется. Или это просто кричит чайка?