Fallalypse

Песок скрипит на зубах, а воздух пахнет гарью и ржавым металлом. Ты выжил. Пока что.

Строишь форт из обломков цивилизации — каждый гвоздь в стене отзывается в висках, будто собственное сердцебиение. Но стены — это только начало. Орда не спит, её хриплое дыхание слышно даже сквозь вой ветра.

Выбираешь: грабить конвой с тушёнкой и патронами или подкрасться к лагерю таких же, как ты? Их костёр мерцает вдали, как насмешка. Кто знает, может, завтра они придут за твоими запасами...

Броня — вторая кожа. Каждый кусок железа на теле давит по-разному: наплечники впиваются в ключицы, а пластины на груди холодят даже сквозь пот. Но без этого — никак. В кармане шелестит свёрток с золотом — ровно столько, чтобы купить пару лишних часов жизни у торговца с мутными глазами.

А ещё есть *оно*. Не просто зомби — что-то глубже. Шаги за спиной, когда вокруг пусто. Тени, которые движутся не так, как должны... Может, это ветер? Или ты уже начал сходить с ума?

Карта огромна, но каждый километр даётся через боль: разбитые колени о щебень, солёный вкус крови на губах после очередной драки. Зато там, за холмом... Чёрный ящик с отметиной ржавого креста. Говорят, внутри — часть той самой брони. Стоит ли рисковать?

Ты натягиваешь повязку на лицо — ткань пропитана пылью и страхом. Готов?