WARMA

Город дышит бензином и адреналином. Ты либо давишь педаль в пол, слыша за спиной вой сирен, либо сам закусываешь губу, когда в зеркале мелькает чей-то тюнингованный капот. Здесь каждый поворот — это выбор: сбросить газ или врезаться в витрину, оставив на асфальте черные зигзаги резины.

Ты помнишь, как пахнет горящее масло после дрифта? Как трещит рация, когда кто-то кричит «Перекрываем!», а ты уже мчишь сквозь тоннель, где эхо глотает звук мотора. Или вот: свободное падение с высоты, ветер рвет кожу, а земля приближается слишком быстро — успеешь дернуть кольцо?

Одежда липнет к спине после очередной перестрелки. Ты меняешь стволы как перчатки — этот слишком тяжелый, тот бьет неточно, зато выглядит... правильно. А потом часами клеишь винилы на машину, чтобы она ревела не только двигателем, но и цветом. Кто-то назовет это искусством. Копы назовут хулиганством.

Играешь один? Будет больно. Но если позовешь их — тех, кто прикроет спину или подставит колесо в нужный момент — город станет вашей песочницей. Война или закон? Неважно. Важно, чьи следы останутся на рассвете...