Sierra Madre: The Wild West

Пыль въедается в глаза, а солнце жарит так, будто хочет вытянуть из тебя последние капли влаги. Ты — закон с кольтом на бедре, но здесь законы пишут свинцом и кровью.

Прерии шепчут под ветром, а за этим шепотом прячутся выстрелы. Волки? Бандиты? Или просто галлюцинации от жажды... Придется проверить.

Каждый шаг по раскаленному песку отзывается тяжестью в ногах. Вода в фляге теплая, с привкусом кожи — последний глоток перед тем, как искать ручей или отбирать бутылки у тех, кто уже не нуждается в питье.

Лошадь фыркает, чуя опасность. Ты гладишь ее шею, чувствуя под пальцами вздрагивающие мышцы. Одна пуля — и придется тащиться пешком до ближайшего городишки, где продают таких же кляч за пару монет и полбутылки виски.

Оружие — продолжение руки. Кольт с выщербленной рукоятью, винчестер, пропитанный пороховой гарью... Каждый ствол помнит свои убийства. Но что ты вспомнишь, когда зрение поплывет от потери крови, а пальцы начнут скользить по курку?

Мир живет по своим правилам: мясо нужно жарить на огне, иначе скрутит живот; вода из лужи — смертельный риск; а бандиты не ждут, пока ты перезарядишься.

Миссии? Да хоть трижды «освободитель». Города платят за трупы или за доставку тряпичных мешков с почтой — какая разница, если в конце дня золото греет карман, а виски жжет горло?

Иногда кажется, что пули здесь — часть пейзажа. Свистят мимо уха, вонзаются в дерево с глухим чавком... А потом тишина, прерываемая только твоим тяжелым дыханием и далеким воем койота.

Ты идешь по краю — между жизнью и тем, что после. Между законом и тем, что ты сам себе придумал в этой пыльной пустоши...