GUN

Песок хрустит на зубах, а ветер сбивает дыхание — здесь каждый вдох напоминает, что ты еще жив. Колтон Уайт знает это лучше других. Его прошлое выжжено, как прерия после удара молнии, и теперь в руках лишь холодная сталь да обещание мести.

Ты идешь по пыльной улице, чувствуешь вес кольта у бедра. Кто-то за углом шепчет — может, о тебе, может, о деньгах. Неважно. Ты выбираешь: пуля в лоб или нож между ребер. Или вот так: подкараулить у салуна, толкнуть в спину, чтобы он упал лицом в грязь... а потом наступить на пальцы, пока не хрустнет кость.

Здесь законы пишутся порохом. Захвати поезд — услышишь, как стонут тормоза, почувствуешь дрожь металла под ногами. Или заминируй мост и жди: сначала грохот, потом тишина, а после — обрывки одежды на колючках кактусов.

Лошадь бьет копытом — она чует страх раньше тебя. В седле ли ты или прячешься в тени вагона с луком (стрелы горят, смола капает на перчатки), мир не прощает ошибок. Полиция? Бандиты? Все одно: их кровь одинаково липкая.

А еще тут есть девушки с глазами как ночь и рукими быстрыми как гремучник. Они попросят защиты... или сыграют с тобой в покер на последний патрон. Проиграешь — будешь вспоминать запах ее духов, смешанный с пороховой гарью.

Каньоны шепчут эхо выстрелов, города воняют виски и потом. Ты идешь по этому миру, и каждый шаг оставляет след — либо в пыли, либо на чьей-то спине. Что выберешь?