Mafia

Город дышит бензином и сигаретным дымом, а твои ладони скользят по рулю такси — последнего честного заработка. Два ствола в затылок, резкий поворот на темную улицу... и вот ты уже не водитель, а пешка в войне семей.

Кровь на мостовой пахнет медью. Люди Морелло бьют тебя дубинками — каждый удар отдается в висках пульсацией, будто пьяный джаз из соседнего клуба. Ты выживешь. Но с этого момента твоя жизнь стоит ровно столько, сколько заплатят Сальери.

Восемь лет. Столько нужно, чтобы из человека сделать призрака. Ты везешь контрабанду под сиденьем, чувствуя, как пот стекает по спине. Полицейские сирены режут слух, как нож по стеклу. А потом — грохот выстрелов, теплая отдача пистолета в руке...

Нью-Хевен — не просто город. Это живой организм: здесь кирпичные стены хранят шепот сделок, а старые «Пирс-Эрроу» скрипят на поворотах, будто жалуются на возраст. Ты крадешь их, разбираешь на запчасти, вдыхая запах машинного масла. Деньги пахнут свежей типографской краской. Но кто считает цену?

Оружие тяжелеет в кармане пальто. Пять стволов — как пять грехов. А пулемет? Это уже не грех, это исповедь без слов.

Миссии — как слои лука: подставные свидетели, подпольные винокурни, погони по мостам... И где-то между этим — ты сам. Тот парень из такси. Его уже нет?

Музыка в кабаках играет на разрыв души. Где-то смеются девушки, где-то падает тело... А ты просто ведешь счет: деньгам, пулям, годам. Великая Депрессия? Она не в газетах. Она в твоем кошельке и взгляде полицейского, который пока делает вид, что не узнал тебя...