Seas of Fortune

Соленый ветер в лицо, скрип рей под тяжестью парусов — ты стоишь на корме, сжимая штурвал, а под ногами доски живут своей жизнью, вздыхая на волнах. Шестнадцатый век. Здесь каждый риф может стать последним, а за горизонтом прячется либо золото, либо смерть.

Выбираешь: китобойный гарпун в руках или тюки с шелком в трюме? Первое пахнет ворванью и железом, второе — пылью и корицей. Но деньги пахнут одинаково — они оседают на ладонях липким потом после торга в порту. Потратишь на новую пушку или резной комод для каюты?

Экипаж — не просто тени за спиной. У одного пальцы в шрамах от канатов, у другого голос хрипит от рома. Забыл покормить — услышишь ворчание; бросишь в бой без подготовки — увидишь страх в глазах. Но если попросишь спеть... Море становится ближе, когда тридцать глоток выдыхают «Долдоны» хором.

Пираты. Их флаги рвутся на ветру, как гнилые саваны. Подойдут близко — почувствуешь запах пороха и перебродившей рыбы из их ртов. Твои пушки ответят — но хватит ли железа в бортах? А может, проще дать полный ветра и уйти, оставив их в кильватере?

А еще есть киты. Черные горы, вспарывающие воду. Гарпун дрожит в руке, сердце бьется в такт волнам... Промахнешься — останешься с пустыми бочками. Попадешь — будешь неделю отскребать жир из-под ногтей.

И все это время мир дышит за спиной: испанцы шепчутся в гаванях, голландцы считают монеты, а где-то там, за туманом, ждет корабль с черными парусами... Твой корабль. Твоя история. Или просто еще один труп на дне?