TFF: The Final Frontier

Космос скрипит под гнетом Империи — слышишь, как трещат швы бронированных крейсеров, пропахших гарью и холодным металлом? Ты везешь в кармане три спрессованных пайка, последний заряд для ионных пушек и списки имен, которые кто-то должен запомнить.

Выбираешь расу. Не расу — судьбу. Четыре варианта, а на деле: либо твой флот скользит между астероидами, как тень, либо таранит врага носом, пропитанным запахом перегоревшего масла. Корабли — живые. Одни стонут при развороте, другие оставляют за собой след из старых ран: трещины в обшивке, подлатанные чем попало...

Голод — вот что сводит с ума быстрее имперских бомбардировок. Экипаж шепчется в темноте отсеков, пальцы цепляются за пустые контейнеры. Долгие прыжки через гиперпространство высасывают силы, как черная дыра. А потом радар взвизгивает — и ты уже кричишь команды сквозь гул сирен, пока экран трещит от бликов плазмы.

Пауза. Глубокая, липкая, как искусственная гравитация. Здесь можно передохнуть, провести пальцем по схеме боя, где каждый значок — это десятки горл, перехваченных адреналином. Расставляешь их как фигуры на доске... но доска горит. Имперцы не играют по правилам — их эсминцы рвут строй, словно тупым ножом по ткани.

А потом — награда: кусок титана, воняющий смазкой, пара голографических карт с сомнительной точностью. Хватит ли этого, чтобы пережить следующую встречу с их «благородным флотом»? Смешно. Они называют себя благородными, но их трофеи пахнут кровью и перегаром...

Каждый перезапуск — новый шрам на карте галактики. Сегодня спасаешь докера с раздробленной ногой, завтра теряешь лучший истребитель из-за глупой ошибки в расчетах прыжка. История не повторяется — она хрипит в наушниках и бьется в конвульсиях. Свобода? Возможно. Но сначала придется пролезть сквозь строй вражеских пушек... с закрытыми глазами и стиснутыми зубами.