Beglov Style

Пятнадцать лет каменного мешка впитывали в него тюремный холод — не тот, что от бетона, а тот, что оседает под кожей. КБ давно забыл, как пахнет свобода. Но когда решетки вдруг перестали что-либо значить, он не удивился. Только разжал ладони, еще липкие от чужой крови в последней драке, и услышал этот звук: хруст костей за дверью камеры, будто кто-то грызет куриные крылья.

Тюрьма взвыла сиренами, но крики уже не походили на человеческие. Он вышел в коридор — там пахло гарью и разлагающимся мясом. Первый зомби плелся на сломанных ногах, волоча кишки по полу. КБ прикончил его огнетушителем. Металл вмялся в череп с мокрым чавканьем.

Город встретил его ветром с пеплом. Пустые витрины, машины с распахнутыми дверями, где-то далеко взрывалась газовая труба. Он шел по этому аду с одной мыслью: найти того единственного, кто когда-то прикрывал ему спину. Пистолет на поясе оттягивал ремень, нож за голенищем натирал кожу. Но боль казалась ерундой по сравнению с тем, что ждало впереди.

Метро — это отдельный кошмар. Тьма, прерываемая вспышками аварийных ламп, шепот из вентиляции — или это скрежет зубов? Винтовка выстрелила почти сама собой, когда из тоннеля вывалилась стая мертвецов. Где-то между эскалаторами он нашел банку тушенки с ржавым ключом вместо открывашки. Съел холодной, чувствуя, как жир прилипает к губам.

А потом начался гул. Сперва тихий, как шум в ушах после удара по голове... но он рос. Самолеты? Они шли низко — слишком низко для мирного неба. КБ посмотрел вверх: солнце слепило глаза, но он разглядел черные точки на горизонте. Эпицентр? Да они бомбят именно этот район!

Он побежал. Не к укрытию — к центру города. Потому что если его друг еще жив...