Hard Time

Ты проснешься на цементном полу, воняющем хлоркой и потом. Сначала только холод под ребрами, потом — первый удар охранника.

Выбираешь: сжать кулаки или проглотить обиду. Здесь каждое решение оставляет синяк — на коже или на репутации.

Тюрьма дышит. Скрип дверей, перешептывания в темноте, металлический привкус страха. В кармане завалялась ржавая ложка — смешно думать, что это оружие. Но через неделю ты научишься точить ее о бетон...

Беги по коридорам, где камеры слепят желтым светом. Кради мыло из душевой (скользкое, выскальзывает из пальцев), подкупай повара запахом тюремной баланды. Или стань крысой — доноси, шепчи на ухо надзирателю. Его дыхание пахнет кофе и презрением.

Здесь даже воздух гнет тебя к полу. Но если прислушаешься — в шуме столовой услышишь шепот: «План побега». Кто-то роняет нож, кто-то рисует карту на грязной салфетке...

Голод сводит живот судорогой, но деньги пахнут свободой. Продашь соседа? Украдешь ключи? Или просто сгниешь в углу, считая трещины на стене?

Музыка давит виски — гулкий бас, крики из exercise yard. Графика будто выцарапана на стене ржавым гвоздем... но когда находишь потайную дверь, сердце бьется так, будто рвется наружу.

Выживешь? Или станешь еще одним пятном на этом грязном полу?