Berserk or Die

Ты стоишь спиной к стене — точнее, к тому, что от нее осталось. Груда щебня и костей. Ладони скользят по рукояти меча, пропитанной потом и кровью, а в ушах — гул. Не вой, не крики, именно гул: будто сама земля скрипит зубами, выплевывая новых тварей справа и слева. Шаг вперед? Нет. Только рывок, только выпад — иначе они разорвут тебя на куски еще до заката...

Клавиши под пальцами нагреваются. Чем чаще бьешь, тем шире размах клинка — странно, да? Будто оружие живое и учится вместе с тобой. Три удара подряд — и воздух взрывается дугой света. Пятый — и кости противников хрустят, как сухие ветки. Но знаешь, что смешнее всего? Чем дольше держишься, тем сильнее хочется проверить: а что будет на десятом? На двадцатом?

Ночь приходит неожиданно. Вдруг. Тишина обрушивается, как мешок с песком на спину. И вот он — торговец. Пахнет ржавым железом и корицей. "Сколько дней продержался? Четыре? Ха..." — бормочет себе под нос, раскладывая товар: склянки с чем-то густым (пить страшно, но боль уходит), обломки доспехов (теплые на ощупь), кривой кинжал (почему-то шепчет). Выбираешь не умом, а животом — инстинктивно хватаешь то, от чего сводит челюсть.

А утром — снова гул. Но теперь в руках не просто меч, а что-то... с памятью. Он дрожит перед ударом, будто чует слабые места врагов. Или это ты сам дрожишь? Уже не разберешь. Главное — дожить до следующей ночи. Увидеть, что еще принесет тот тип в плаще... или что ты успеешь найти в груде трупов до его прихода...