Underworld

Ты проваливаешься сквозь трещину в реальности — не падение, а медленное соскальзывание, будто кожу облепляет влажный пепел. Здесь воздух густеет в горле, как прокисшее вино, а каждый шаг хрустит под ногами: то ли кости, то ли осколки забытых молитв.

Твоя ниндзя — одинокий кинжал в глотке этого мира. Ее движения отточены, но даже сталь скрипит под веслом взглядов, что следят из теней. Ты учишься слышать их дыхание: прерывистый шелест между ребер, хриплый пересчет позвонков...

Руны здесь — не награда. Они впиваются в плоть, перестраивают суставы, заставляют пальцы запоминать новые формы боли. Инвентарь? Просто коллекция шрамов. Каждый предмет оставляет послевкусие — медный привкус крови, запах горелой плоти.

Бои — не схватки, а хирургия. Ты рассекаешь тьму на доли секунды раньше, чем она успевает сомкнуться вокруг горла. Но даже идеальный удар иногда обрывается хрустом — это не твой клинок ломает хребет, а что-то... большее. Древнее.

Прогресс здесь измеряется не уровнями, а тем, как быстро ты перестаешь вздрагивать от шепота за спиной. Как научишься различать ложные эхо в лабиринтах искаженных храмов. Ведь эти стены помнят каждый твой промах — и шевелятся чуть заметнее, когда ты замедляешься...

Апгрейды? Просто способ не сойти с ума. Новый навык — еще одна ниточка, чтобы удержать рассудок над пропастью. Но кто сказал, что ты хочешь остаться в здравом уме? Здесь безумие пахнет слаще правды — терпким ладаном и гарью сожженных нервов...