Twelves:Shadow

Ты просыпаешься с лезвием в ребрах и пеплом на языке. Имя? Оно выскользнуло, как кость из сустава. Только тень, прилипшая к пяткам, шепчет: *ВуМинг*.

Двенадцать пар глаз ждут в тумане. Когда-то они держали небо на своих спинах — теперь гниют, как старые швы. Ты чувствуешь их дыхание: один пахнет ладаном и гноем, другой оставляет на губах вкус прокисшего меда.

Каждый бой — это операция без наркоза. Вырезаешь из них осколки, глотаешь, ждешь, когда зашевелится под кожей. Иногда новый палец прорастает в твоей ладони. Иногда зрачки расширяются до краев, ловя движения, которых еще нет…

А этот *Голос* — он ведь врет? Нет, просто недоговаривает. "Убей их всех", — говорит, но забывает упомянуть, как трещит позвоночник у Четвертого, когда он смеется. Как Пятая плачет смолой, вспоминая детей, которых никогда не рожала.

Ты учишься. Падаешь. Собираешь себя из обрывков их теней: вот коготь для прыжка, вот ребро для щита. А потом — новый залп атак, новый виток безумия. Они ведь тоже когда-то спасали мир... или им только казалось?

Клинок входит в плоть с мокрым хрустом — и внезапно понимаешь: ты не герой. Ты всего лишь ножницы, режущие петлю их кошмара.