Labyrinth Of The Demon King

Ты просыпаешься в грязи, воняющей медью и гнилыми водорослями. Ладони скользят по влажному камню — не поймешь, то ли это кровь, то ли слизь со стен. Где-то капает. Где-то скребется. Твой меч — всего лишь кривая железка, но она теплая в руке, как последний свидетель того мира, где еще оставалась честь.

Лабиринт дышит. Стены сжимаются и раздвигаются, будто ребра спящего зверя. Ты идешь на звук: то ли плач ребенка, то ли хихиканье демона. В темноте все становится одним и тем же...

Оружие? Да хоть ржавый гвоздь — лишь бы оторвать голову этому чертовому нурэ-онна, чьи волосы пахнут затхлым шелком и трупным ядом. Но мушкет может выстрелить только раз — потом долго смеяться будешь над своим решением заряжать его под вой оборотней.

Ты находишь обрывки писем. Чернила расплылись, но пальцы помнят следы слез на бумаге. Кто-то здесь уже сходил с ума аккуратнее тебя — оставлял метки на стенах: не стреляй в отражения, не верь теням с тремя глазами...

А еще эти головоломки. Каменные пасти жрут свет факелов, а ты гадаешь: перепрыгнуть пропасть или разобрать мост на дрова? Потому что холод уже пробирается под латы, а в животе пустота гудит, как ветер в пещере...

Союзники? Возможно. Старый монах с лицом в шрамах шепчет молитвы на ухо твоему клинку — но его глаза слишком часто смотрят в сторону твоей спины. Довериться? Или прирезать первым? Лабиринт любит тех, кто колеблется...

И главное: когда найдешь Его — хватит ли у тебя гнева? Или он вытечет вместе с кровью из десятка ран, оставив только усталость и странное желание... услышать Его оправдания?