MetaPhysical

Ты ощупываешь стену в темноте — шершавая штукатурка осыпается под пальцами, а за спиной кто-то дышит. Шесть человек в наушниках, шесть голосов, сливающихся в нервный шепот. Газета хрустит на столе: очередная заметка о массовом самоубийстве в коттедже у озера. Выбор за тобой. Или за тем, кто уже сидит в углу комнаты, не отбрасывая тени...

Фонарик выхватывает из мрака следы на полу — не пыль, не грязь. Что-то липкое пульсирует в такт твоему сердцу. В рюкзаке болтается термометр, склянка с водой (освященной? ты не уверен), пачка соли. Кто-то кричит в микрофон — не товарищ, нет. Это *оно* отвечает, голос как скрип ржавых петель.

Дробовик? Катана? Ритуальный мел? Выбираешь наугад, пока другие спорят о рифмах для заклинания. Воздух густеет, как сироп. Стрелка ЭМП-детектора бьется в конвульсиях — демон? Призрак? Или то, для чего в газетах нет слов...

Потом бег. Адреналин кислый на языке. Кто-то роняет бензин, и спичка летит медленно-медленно. Ты помнишь инструкцию: соль на порог, слова латыни, круг из мела. Но в ушах уже звенит тот смешок — будто кости перетирают в ступке.

А когда все кончится (если кончится), снова газета. Новая заметка. Новые мертвецы ждут... или это они уже ищут тебя?