Holy Purge

Ты чувствуешь, как холодный пот стекает по спине, когда крест в твоих дрожащих пальцах едва светится в густом тумане. Деревня — не место, а открытая рана: скрип половиц под ногами звучит как хруст костей, а воздух пахнет прокисшим ладаном и чем-то... живым.

Трое. Ровно столько нужно, чтобы ритуал сработал. Но кто сказал, что демоны играют по правилам? Каждый шаг вперед — это два назад: двери захлопываются сами, предметы исчезают из рук, а из темноты доносится мокрое чавканье.

Ты ищешь. Не просто вещи — осколки чего-то святого, разбросанные между гниющими домами. Серебряный колокольчик звякнет слишком громко... факел вспыхнет на секунду — ровно столько, чтобы заметить тень с неестественно длинными пальцами.

А потом начнется бег. Не от монстров — от собственного дыхания, которое вдруг стало чужим. Ритуалы требуют времени, но его здесь нет: каждый затянувшийся шепот молитвы оборачивается когтями в спине.

Сможешь ли ты освятить это место? Или станешь еще одним предупреждением для следующих...