Scavland

Кожа мира слезает лоскутами — ржавые трубы торчат из земли, как сломанные ребра. Ты идешь по пеплу, который хрустит на зубах, а ветер шепчет что-то липкое, принесенное с болот. Здесь каждый шаг отзывается в висках: то ли это пульс, то ли далекие выстрелы...

Оружие в твоих руках — не инструмент, а живое существо. Оно капризничает, плюется гильзами, иногда затихает намертво. А вокруг — шевеление. Тени ползут по развалинам, слизывая с губ последние капли воды. Кто сказал, что мутанты страшнее голода? Попробуй проверить, когда желудок скручивает в узел...

Поселения? Да, они есть. Но дома здесь — это дыры в стенах, завешанные тряпьем. Люди торгуют пулями как драгоценностями, а их смех звучит так, будто кто-то царапает стекло. Фракции делят крохи власти, но ты для них всего лишь мясо с ножом. Стрелки меряют взглядами твой ствол, Грязекопы копают что-то свое — глубже, темнее.

Туман не просто висит. Он просачивается под кожу, заполняет легкие тяжелым сиропом. Иногда кажется, что он шепчет: "Ложись". Но ты не можешь. Потому что завтра — еще одна вылазка к тем самым бункерам, где светятся экраны мертвых компьютеров... или к лесу, где ветви хватают за плечи.

А потом — кровь на пальцах, странно теплая. Твоя? Чья-то еще? Неважно. Главное — донести этот проклятый транзистор до лагеря и не сдохнуть по дороге. Хотя... разве есть разница?