Magnus Failure

Ты просыпаешься — и сразу чувствуешь, как резиновый ремешок шлема впивается в подбородок. Воздух пахнет статикой, металлом и чем-то сладковатым, будто за стеной гниют фрукты. Радиоприемник шипит, как рана.

Почему здесь никого нет? Ты не помнишь. Но в кармане — смятая записка с координатами, и этот клочок бумаги жжет сильнее, чем слепящий свет ламп где-то за потолком...

Двигаешься наугад. Пол скрипит под ботинками, словно хочет что-то сказать. Стены испещрены символами — то ли инструкции, то ли предупреждения. Попробуешь прочесть? Они сливаются в узоры, как капли чернил в воде.

Головоломки здесь живые. Рычаг не просто рычаг — он хрустит суставами при повороте. Шестерни шепчутся на языке щелчков и скрежета. Иногда кажется, будто механизмы наблюдают за тобой: замок отпирается с неохотой, словно тебя проверяет...

А потом — маска. Твоя? Чужая? Белая, с застывшей гримасой кабуки, привинченная к шлему. В ее пустых глазницах отражаются сигнальные огни приборов. Может, это они управляют тобой?

Здесь все дышит двойным дном. Даже тишина — не отсутствие звука, а приглушенный гул чего-то огромного за тонкой перегородкой реальности. Ты идешь по следам, которых нет, собираешь историю из обрывков частот... или она собирает тебя?