Iku Iku Succubus

Ты открываешь дверь аудитории, и запах старой бумаги смешивается с чем-то сладковатым — возможно, их духи? Трое парят за последними рядами, перешептываясь. Их смех звенит, как разбитый хрусталь, но в глазах пустота. Ты ведь знаешь, что они не люди.

Каждый день — новый урок. Как объяснить им стыд? Они трогают чужие вещи без спроса, пальцы скользят по корешкам книг, оставляя едва заметные следы. Один слишком любит задавать вопросы — голос проникает под кожу, жужжит в висках даже после занятий. Другая молчит, но ее взгляд... будто кто-то провел мокрым пальцем по твоему запястью.

Ты ведешь их в город. Они путают храмы с кафе, тычут в небоскребы и смеются над людьми в деловых костюмах — «они же как куколки на ниточках!». В лавке уличной еды одна вдруг замирает: «Этот запах... жареного теста... он теплый». Ты не успеваешь ответить — она уже слизывает карамель с чужого тайяки.

Но ночью, когда шум города стихает, они становятся другими. Шепот сквозь стену: «А если я прикоснусь к нему сейчас, он заплачет?». Ты не спишь. Вспоминаешь, как сегодня одна из них впервые не съела предложенную конфету, а бережно завернула в фантик...

Кто кого здесь учит? Их пальцы все чаще повторяют твои жесты. Их смех звучит почти естественно. Почти. А потом — внезапный вопрос: «Профессор, а боль — это тоже часть культуры?». И тишина, густая, как сироп...