FUMES

Песок скрипит в подвеске, а ветер вырывает из рук последние капли здравого смысла. Ты давишь на газ — и мир рассыпается на осколки зеркал, ржавых дверей, пуль. Здесь нет правил, только рычание двигателя и хруст костей под колесами.

Твоя машина — это ты: сваренные на скорую руку бронелисты, примотанные изолентой дробовики, бензин в жилах вместо крови. Каждый поворот отзывается спазмом в спине — знаешь, что за холмом уже ждут. Не они тебя, ты их. Или нет?

Гонки здесь не про скорость. Про то, как долго ты продержишься, пока шины не начнут плавиться от твоего же страха. Доставка «чего-то» в багажнике? Погоня с психами в бронекапсулах? Просто плыть по волнам дюн, пока солнце прожигает сетчатку? Выбирай. Но не рассчитывай передохнуть — даже тишина здесь гудит, как перегруженный радиатор.

Открываешь новый двигатель — и вдруг понимаешь: теперь пахнешь гарью точно так же, как твоя тачка. Прогресс. Пустошь не прощает слабых, но щедра к тем, кто жжет резину до последнего.

А потом — резкий толчок, треск рации, и снова в бой. Ты ведь помнишь, что настоящие правила только одни: либо едешь ты, либо по тебе...