Dark Hunting Ground

Ты входишь в гильдию с потрескавшимся значком на груди — запах пороха и старой кожи въелся в стены так, что даже ветер из проломов не выдует. Здесь не дают инструкций, только кивают в сторону черного горизонта: там, где земля шевелится под кожей, где каждый бугорок может обернуться хребтом...

Первая охота — это всегда дрожь в пальцах. Ты спотыкаешься о собственный клинок, пока твари выползают из-под камней, их панцири скрипят, как ржавые петли. Но потом — первый трофей: клык, пропитанный синеватой слизью. Он жжет ладонь, но ты уже знаешь — это только начало.

Каждая победа оставляет след. Не только на броне (вмятины залатаешь), а где-то глубже. Мышцы запоминают ритм ударов, глаза учатся видеть слабые места даже в кромешной тьме. А эти звуки... Хруст хитина под топором, бульканье чего-то живого в мешке с добычей.

Строишь себя по кусочкам. Новая рукоять — и клинок ложится в ладонь как продолжение кости. Найденный амулет — и воздух на вкус стал металлическим, заряженным. Но Пустота не дремлет: следующий рой уже плотнее, хитрее... Они учатся вместе с тобой.

Кто-то скажет — просто бесконечная резня. Но ты-то чувствуешь разницу между тогда и сейчас. Когда первый раз рухнул на колени, истекая слюной от усталости... и сегодняшним моментом, когда тело само рвется в бой, будто голодный зверь. Это не прокачка статов — это твоя плоть перемалывает страх в топливо.

Готов ли ты к тому, что после десятой охоты уже не сможешь спать без вони гари на одежде?